Canción

El invierno terminó siendo un secreto,
mi sonrisa bien grapada oculta todo mal,
y sigo mirando pero ya no busco,
ya no busco nada vivo, que se pueda marchitar.

Y te digo que es bueno vivir,
y si miras bien parezco hasta feliz.
Y te engañaré, te diré que es
sólo otra canción
y sonreiré.

Y yo seguiré llorando a carcajadas,
y continuaré mirando hacia el hueco
sin saber por qué todos ya conocen mi secreto,
y yo ya no busco nada que luego pueda doler.

Y te digo que es bueno vivir,
y si miras bien parezco hasta feliz.
Y te engañaré, te diré que es
otra actuación y sonreiré,
y sonreiré,
y sonreiré,
y sonreiré.

Palabras

Odio a los que escriben borrachos de palabras,
no soporto las ideas, ni las explicaciones.
Solo importa esto, este beso y la calma.
Tú no me caes bien: hablas y hablas y escribes
y cuentas y eres ingenioso...
No quiero estas palabras,
no quiero explicar
que no quiero decir nada,
pues solo importa esto, este beso y la calma.

Hacer música

Hay que vaciar las tripas.
Déjate de poses y vestidos,
olvida tu cuerpo
y lo que sabes,
no aprendas, olvida.
Y copia hasta inventar,
hasta que parezca nuevo
o ya escuchado.
Pero
sobre todo
que duela.

Lo sé, estás cansado de que hablen,
de que hablen como loros
y no entiendan.
Pero es muy sencillo: está dentro.
Está dentro y lo sabes...
que callen y escuchen,
y si no lo oyen,
ya no es tu problema, están muertos.
Y tú vivo, ¿duele?.

Y uno de E.E. Cumings

Oh dulce y espontánea tierra
cuántas
veces las religiones te han puesto
sobre sus rodillas
y te han estujado y
azotado para que concibieses
dioses...

Un trozo de Henry Miller

No te preocupes por los errores cuando escribes, los biógrafos explicarán todos los errores.